Al otro lado ya no había nada. La chica con la mochila de flores sseguía las marcas de sangre que había en el suelo. Parecía que habían arrastrado a alguien por ahí. Tragó saliva y miró a la derecha, desconfiada, temerosa. La casita blanca, que ahora estaba llena de pequeñas motas rojas de sangre, estaba ahí mismo. Gloria llegó a la puerta, donde había un gran charco de sangre y la muerte apestaba.
Pero era su trabajo. La habían llamado y tenía que ir. Ese hombre había acabado con todas la vidas que allí había y un escalofrío la recorría entera imaginando que, si ella hubiera estado allí, también habría acabado con la suya. Aunque ya no había nada más que hacer por aquellos pobres muchachos, sólo corroborar sus muertes.
Gloria volvió a tragar saliva y vio como la puerta de la casa se cerraba tras ella. La oscuridad era casi total. Empezó a andar, al menos allí no olía a sangre, ni se había topado con un poco siquiera, no por ahora. Llegó al pasillo, donde todas las puertas estaban cerradas. Todas vacías. Sus pisadas eran lo único que llenaba aquel vacío después de la masacre.
Gloria giró a la derecha y entró en un nuevo pasillo. Se paró frente a una puerta oscura de la cual provenían unos sollozos. Respiró hondo. Sacó un cuchillo de su bolsillo trasero, sólo por si acaso. Abrió la puerta, era una especie de gimnasio, aunque ahora era más bien un campo de batalla tras una dura guerra. No había rastro del agresor, pero había unas cuarenta personas muertas. Unos cuarenta muertos y mucha sangre. Y en el medio un chico, rubio, sosteniendo un cuerpo inerte entre sus brazos. Un chico que sollozaba. Un superviviente.
Esta historia va por todos los muertos en el atentado de Oslo y por todas aquellas familias, amigos que perdieron a un ser querido. D.E.P
.png "English"){kind=small}
:) va por ellos :)
ResponderEliminar